***

Иногда в моей голове всю ночь кричат чайки.
В памяти летний вечер, я в шортах и в майке.
Мне двадцать три. Июль, закат на заливе.
Время еще лениво, движется неторопливо.
Взяв крепко за руку, рядом лежит она,
(Кстати, постоянно появляется в снах.)
что-то шепчет. Не помню, с этим беда.
После идет проверить теплая ли вода
и смотрит с улыбкой, заходя в океан.
А потом темнота и словно другой роман:
Новые герои, хотя носят старые имена.
Ревность, упреки, прокуренная весна,
едкие фразы, письма, необоснованная злость,
звонки с вопросом: "Что же с нами стряслось?"
Потом четко помню лишь горький привкус металла
на губах прокушенных, ее шепот: «как все достало…»,
сожаление в глазах друзей, слова неловкой поддержки
и себя в зеркале, со взглядом пса на передержке.

Лежу, уже почти утро. В мыслях полный бедлам.
Перебирая по кругу пыльный жизненный хлам,
смотрю в потолок. Слева сонно обнимает другая,
вроде, все хорошо, но рефлексия не отпускает.
И рад бы забыть, чтоб не сидеть на двух стульях,
но часто у прошлого хватка крепче чем у питбуля.