Берешь гитару и фломастер.
На злобу дня, ведь я же мастер.
Перебираешь кучу стрел.
И вот она! Тут наконечник цел.
Мишень поставил на траву,
Оттягиваешь тетиву.
Слова летят как пули в сердце,
Даже захотел раздеться,
Терпеть нельзя. Остановиться? Мне ли?!
Нет! Я скоро доберусь до цели.
Приблизил круг. Попал! Торчит снаружи!
Но этот выстрел, был ли он так нужен?