Я шёл с портретом, как с иконой
Уже намоленной давно
Не по божественным канонам,
А в нашем доме. Не дано
Нам воскресить твой образ светлый.
Как на тебя молилась мать!
А ты в строю шёл неприметный,
Шёл воевать, шёл убивать.
Прошёл-протопал пол-Европы.
Как у тебя хватило сил?!
Был рядовым стрелковой роты.
В граните на века застыл.
А мама ждать не перестала.
Старея, всё шептала мать:
«Любимый мой, как я устала,
Возьми к себе, устала ждать…»
Так и ушла, как на икону
Взгляд бросив на портрет отца.
И с тем портретом я в колонну.
И, как отец, шёл до конца.
Внучок уже мой подрастает.
На видном месте и портрет.
Ещё про прадеда не знает,
Но на вопрос готов ответ.