Скрипела дверь. Про то, что безразличен,
Прозрачен до бесплодия финал,
Про то, что потребленное количество
Не признак благородности вина.
Про то, что выход есть, но сигареты
Фильтруют дым, выветривая смак,
А комнаты, как камеры, тюремны,
Чтоб в одиночку в них сходить с ума.
Про свет перед порогом в тонкой щели,
Подслеповато шарящий в углах...
Скрипели двери, тошно так скрипели,
Пространство разорвав напополам.
2015.05.12