А Купидон наш, видимо, проказник,
Коль стрелы выпускает наугад,
И редко наступает в жизни праздник,
От той Любви создавшей сущий ад.
Хотя, в начале, всё идёт удачно,
Трепещет сердце, при свиданье с ней,
И поцелуй даётся очень смачно,
При первой встрече, с радостью своей.
И ревность мук, от брошенного взгляда,
И уговоры, быстро под венец,
И всё к тому, чтоб Счастье было рада,
И наконец-то сватовства гонец…
Но…вдруг однажды, поздно понимаешь,
Что всё не то, что за годы успел,
И ту, что ночью нежно обнимаешь,
Совсем не та, кого бы ты хотел.
И начинаешь в памяти копаться,
Пытаешься найти тот первый день…
За что пришлось тебе здесь оказаться,
Чтоб дальше жить, как трепетная тень.
Да, Купидон, бывает, ошибётся,
А все страдания нести за это нам,
Хотел бы знать, быть может и найдётся,
Броня от стрел, так бьющих по сердцам?