Исцарапав линию судьбы,
и, свернув с проторенной дороги,
я кресты считала, и гробы,
распахнувшись, звали словно дроги.
Я с могил гостинцы не краду
(вороны напраслину кричали),
посижу в жасминовом чаду,
прикурив на линии печали.
Подкачала линия ума:
убежала, спряталась, истёрлась…
И пуста холщевая сума,
но зато выпячивает гёрласть.
Жизни поле – теплая ладонь –
вся в буграх мозолистых, неженских.
Дайте, *ляди, в руки мне гармонь,
а в суму насуйте булок венских.
И пойдем с гармонью мы вдвоем
под высоковольтку (там разряды),
окоем искать у шаровой,
поджигать басы тире наряды.
В три аккорда ускользает Я.
Я – трава! Я – хохломская ложка!
Между жил и умер – ни *уя…
Так фальшивь, играй, моя гармошка!
12 мая 2014