Ты так хрупок в этой душевной, в этой чувственной наготе,
Я давно подбираю слова, только, знаешь, они не те,
Не рассказывает гранит небесам о прохладе дня,
Атеист не поет молитв лучше праведника... А зря.
Ты бежишь от удушья чувств, от ожогов и рваных ран.
Я ищу слова.
Я молчу.
Я завидую дуракам.