Убитый горем,я листаю книги,
Читаю строчки о любви и лире
В них часто боль,страданья и интриги,
Всё ,как в большом и современном мире.
Вот девушка: юна, стройна, бледна лицом,
Со службы ждет годами своего героя
И обсуждает свадьбу вечером с отцом,
А тот опять в ночи напьется с горя.
А вот вдова ,который год страдает
И ждет, что вновь судьба прольет ей свет,
Как жаль ,что бедная не знает-
Сама должна искать у жизни свой рассвет.
Вот старики опять сидят на лавке,
В глазах печаль ,на сердце грусть.
Им тяжело тут в социальной давке,
Хотят скорей отжить уж как-нибудь.
Вот беззаботно пробежал ребенок,
Он маленький, счастливый, но глупец
Он обречен тут на страдания уже с пеленок,
И от родителей он, падая, вновь слышит "молодец!"
Вот по бульвару проползет калека;
Почти слепой и без одной ноги.
Он счастлив словно из другого века,
Где люди многое для счастья своего могли.
Вот вновь я пролистал все книги,
Вновь изучил героев и их жизнь.
Уже по-новому смотрю на боль, интриги
И как калека тот в лицо смеюсь "учись!"