Там, на улице, ни осень, ни весна.
Там, на улице, ни слякотно, ни сухо.
Крепкий кофе растворил остатки сна,
А депрессия – порядочная злюка.
И за мной она крадётся, как маньяк,
Что таится в полудрёме подворотен,
Что с безумием не справится никак,
Одержимый бесконечным зовом плоти.
Я, стараясь обустроить мирный быт,
Вроде как и не грешу, но вечно каюсь.
Хмурый психопатанатом не спешит
Мне поставить окончательный диагноз.
Что он скажет? «Ё-моё да се ля ви!» -
Направление напишет с кислой миной. –
«Вам бы, сударь, излечиться от любви,
Столь бессмысленной, а, значит, невзаимной!
От таких болезней средств надёжных нет.
К исцелению придём мы понемногу,
Вы в тринадцатый ступайте кабинет,
Там, в тринадцатом, вам, может быть, помогут!».
И рвану я, словно Тузик в камыши,
В вереницу совпадений неслучайных.
Я сюда, на ампутацию души,
Не подскажете, кто в очереди крайний?