Мне не нравилась эта женщина.
Я её никогда не любил.
Но однажды, дождливым вечером,
нелюбовь свою позабыл.
Потому что она заплакала.
И прижалась безвольно ко мне.
У неё кто-то близкий от рака
помирал на чужой стороне.
Горе дарит любовь по касательной.
Вечер... Дождь, перешедший во снег.
Без признаний шептала признательность...
Человека любил человек...