Я в лирике родился, как Поэт,
(Хотя, не знаю, есть ли он без славы).
В моих руках сознания предмет
И власть над словом,
Чувством величавым.
Я пущен в путь, как сотни лет назад,
Пути не блещут прямотой и честью.
И я в стихах блуждаю наугад,
Ищу свой выход, что бы стать известным.
Я не имею множества чтецов
И не имею книг машинописных.
Зато, бесспорно, есть свое лицо
И пара старых, прописных, но истин.
Тетрадей несколько, мой почерк от руки,
Немного в них, точнее, почти пять,
Чуть скорбных лет, о, сколько в них тоски
И сколько одиночества,
Понять
Сумеет только близкий человек,
Со мною перенесший это в них.
Ему писал их откровенно, мне
Подвластны, благодарны все они.
Не знаю, напишу ли я еще,
Все больше дел, забот, семья растет
Но буду я весьма, весьма польщен,
Когда ко мне, о, Муза в них придет.