Это больше призванья: бессонная дикая ночь,
Перекур в две минуты и блок, где предельно стерильно;
Запах спирта и крови, и мысль, что ты можешь помочь,
И усталое солнце встает тяжело… Но ты сильный.
Это больше призванья: дежурство, отчеты, обход.
На больничном крыльце свежий ветер и палые листья.
И усталое солнце в зените не греет, а бьет,
И проходит сквозь тонкие, тонко – прозрачные кисти.
Здесь не просто рябина. Она тебя тронет слегка,
И коснется щеки и волос… Здесь не просто рябина.
И послышится голос как будто бы издалека
Той счастливой девчонки, что так тебя сильно любила.
Ты же помнишь, она под рябиной давилась от слез,
Но старалась не выдать тебе эти горькие слезы…
То ночное дежурство сквозь жизнь не забыл, а пронес.
Ты пронес, не забыл. Это жизнь. Не стихи. Это проза.
Это больше призванья. Тут по – настоящему дом.
Но заводишь машину и едешь в пустую квартиру.
И усталое солнце садится уже за окном.
Отдохни. Ляг поспать. Завтра смена. Заплачь. Не бравируй.