Тот кабак, где он курил так одиноко,
Тот столик, за которым он сидел,
В пьяном умате и говорить не могу он,
Но через силу что-то тихо пел…
Как крепко он сжимал те папиросы,
Как тяжело он выдыхал табачный дым,
Так проходила ночь матроса,
Так вспоминал он, как был молодым.
И так всю ночь, за часом час
Сидел он, написался с горя,
И грустным голосом в который раз
Он пел ту песенку про море.