В гулкой утробе вокзала холодного
невыносимо.
В старом пальто покроя шаблонного
ходит диспетчер.
Здесь ощущают свою ничейность.
Неумолимо,
неумолимо
к горлу комком тоски
подступает вечер.
Мантией чёрной ляжет на плечи сонного здания.
Поезд опять не придёт. Мой билет просрочен.
Только я жду. Я чего-то всё жду. Ведь зал - "ожидания".
Выхода нет (он же и вход). Заколочен.
Ящик почтовый в каплях застывшей краски.
Писем не принимает - забит до отказа
(тут почтальонка диспетчеру строила глазки,
ну а потом появилась жена и побила заразу).
Кажется, май. А в киоске - открытки с курантами.
И мишура. Со скидкой. Почти задаром.
Пара корон с пластмассовыми бриллиантами.
И поздравительный хлам - "мечта юбиляра".
Кажется, поздно.. Нужно вставать, идти.
Темень гудроном по шифер зальёт дома.
Месяц - в блестящем платьице травести -
видел не раз, как сходят вот так с ума.