Казалось, чего уж проще: придумай имя,
скорей назови его вслух - и готово. Так-то.
Но только слова, что должны были стать моими,
повисли в ночи затянувшимся ауфтактом.
В руках дирижёра - власть над началом фразы.
Стремительный вдох - и фермата до смены года.
Небрежно считаю до ста, отпуская разум
в спонтанный астрал от отсутствия кислорода.
Мы вне всяких норм и выкладок. Мы - другие.
Паяцы в больших ботинках и на ходулях.
Душа музыканта ищет драматургии,
смешно поджимая губы: опять надули.
Достойная тема - скопить миллионы Форда.
Но я рождена любить и играть на цитре.
Я нынче возьму и взорвусь истеричным forte
в предписанном sotto voce в десятой цифре.
Как прежде - неловко, не к месту, не в такт, на грани...
И автор на титульном - ах и увы! - не Моцарт.
Мы попросту надышались какой- то дряни,
смотри: дирижёр - и тот невпопад смеется.
Казалось бы - правда, ну что же такого в этом?
Спиной повернуться - и кончится все. И баста!
Но я влюблена, глупа и глуха к советам.
Племянница Фрейда. Узница Горменгаста.
Придумай же имя. Впусти его в этот город -
чтоб каждый из звуков летел беспокойным копьём в цель.
И, прежде чем дирижёр даст отмашку хору,
Давай, выдыхай, бобёр, - и пойдем напьёмся.
2011