Как живо я себе всё представляю,
Когда тебя в своих стихах пишу.
Пишу такой, какою тебя знаю,
И против истины уже ли погрешу.
Сколь слов уже я намешал в палитре -
Портрет твой вижу на своём холсте.
Я с рук грунтовку выражений вытру
И приступлю к ваянью на листе.
Когда меня своим одаришь взглядом,
Прикрывши веками чуть-чуть свои глаза.
Сольётся с ним цвет твоего наряда,
Любимый цвет и мною – бирюза.
Названье так же, как и цвет красиво –
Мне нравится его живописать.
Мазки кладу рукой неторопливой,
Стараясь всю тебя пересказать.
Где столько подобрать в словах оттенков?
Где взять мне столько слов-полутонов?
И вдохновенье мечется в застенках
Хранилища моих тревожных снов.
Я для тебя найду словотеченье,
Смешаю с паузами маленьких штрихов –
И вот оно, приходит вдохновенье –
Портрет твой в обрамлении стихов.
Улыбка, все вобравшая загадки,
Под грудью руки сложены твои.
Не будем мы честолюбиво падки,
Нам хватит света, чистоты, любви.
Ты на портрете в бирюзовом платье,
И под ресницами две капли бирюзы.
О, Господи, да, разве же мог знать я,
Что краски мне не хватит для слезы.
Слеза твоя, сверкнувшая росою,
Оставив след блестящий на щеке,
Жемчужиной, упав сама собою,
Лежать осталась на твоей руке.
И вот я переполненный словами
И чувствами, портрет твой завершал,
И видел, что оброненный устами
Твой светлый смех, как бабочка порхал.
Конечно же, тебе свою картину,
Закончив, с радостью и посвящу,
И подарю, украсив ей витрину,
А бабочку на волю отпущу.
******