Почему так любят стерву,
отчего она дороже,
чем обугленные нервы
и душа, как в шрамах кожа?
Почему так жизнь сурова,
(да куда, уж, быть ей строже):
ждать всегда её готовы,
словно верный пёс в прихожей?
Почему так любят стерву,
сердце ревностью сжигая,
и хотят быть только первым,
невозможность эту зная…?
Глупо верят в их признанья
и во всё, что скажут, верят,
ждут, как школьники, свиданья,
что на чувство их проверят.
Ждут, когда им улыбнутся
и за верность их похвалят,
и в любви своей клянутся,
и несут всё, что ни взвалят.
Почему они так с нами,
как хотят, ведут маневры
и следят в душе ногами…
В чём секрет, что любят стерву?...