ах ты, Поля, Полюшка, Полина,
медсестричка с сумкой на боку...
там, где растеряется мужчина,
нет тебя храбрей во всём полку.
там, где нет надежды на спасенье
«схлопотавшим» девять грамм свинца,
рук твоих одно прикосновенье
возвращает к жизни мертвеца.
сколько раз, заглядывая смерти
в пустоту чернеющих глазниц,
мы мечтали, лёжа в лазарете,
вновь увидеть взмах твоих ресниц.
сколько раз, в мученьях умирая,
проклиная всей душой войну,
мы шептали: «милая... родная...
я любил тебя, тебя одну...»
ах ты, Поля, Полюшка, Полина,
жиденькая русая коса...
ты могла б родить мне дочь и сына,
и заставить верить в чудеса.
я срубил бы домик возле рощи,
где поют так чудно соловьи
и, клянусь, все дни рожденья тёщи
отмечал бы шире, чем свои.
что же ты лежишь, упав неловко,
запрокинув в небо синий взгляд?
не пугай меня, моя чертовка,
подбери скорее автомат.
до Победы нам всего полшага.
поднимайся, радуйся и плачь.
посмотри – над куполом Рейхстага
реет счастья нашего кумач!