В ленте спутанных дорог городами-сёлами
Пробирается обоз в дальние края.
Где же песня, скоморох, песня развесёлая?
Что когда-то не сбылось – скроет колея.
Будешь распоследних дур звать лукаво дамами,
И мужьям в глухой избе наставлять рога.
Где же песня, трубадур, песня разудалая?
Почему она тебе уж не дорога?
Где твой солнечный апрель? Только взгляд измученный.
Только чарку – и кутить, к чёрту на постой.
Где же песня, менестрель, песня полнозвучная?
Потерялась по пути. Улетела с той,
Что держала на весу два китайских веера,
И дрожал под ней канат, словно тетива.
Умерла она – и всю музыку развеяло,
А тебе – всё гнать и гнать, отдышась едва.
В незнакомых городах встретишь утро раннее,
Лютня медленно сгниёт иль сгорит в огне.
Потому что навсегда сердце болью ранено.
Потому что без неё песен в мире нет.
2010