Ночь... Ты опять, мой сладкий бред,
Ко мне под сердца стук щемящий…
Твой нежный шаг – горячий след
На мотыльках, к огню летящих…
Жизнь, воплощённая в полёт,
Один взмах – первый и последний…
Полёт – падение иль взлёт,
Хоть вниз, хоть вверх – лишь миг паренья…
И задохнуться в звёздной мгле,
Слегка коснувшись вожделений,
Иль разметаться по земле
Осколками своих сомнений…
У обгоревших мотыльков
Никто не лечит крыльев раны,
И каждый выживший готов
К огню любви лететь упрямо.