У неё шаги Коломбины, глаза Пьеро -
Каждый день в отраженьях я вижу её лицо.
Она быть бы могла загаданным наперёд
Моим клоном, моим потерянным близнецом,
Той, что встретить - неожиданно странно и хорошо,
Но ползёт досада змейкою по спине -
И в усталом стоне: "Да что же ты в ней нашёл?"
Обертонами слышится: "Что находил во мне?"
Почему бы тебе не влюбиться в одну из тех -
Ну, в какую-нибудь "шиффер" или "монро",
Чтобы можно было бросать сквозь беспечный смех:
"Значит, так было надо. Значит - не мой герой".
Это было б намного честнее: назад - нельзя,
Но - спасибо-за-всё и прочая мутотень -
И не видеть, как та, у которой мои глаза,
Бережёт мой очаг и рожает моих детей,
И поёт мои песни, и пишет мои стихи,
И моими руками вяжет пушистый шарф.
И смеётся взахлёб от всяческой чепухи.
И рыдает навзрыд - эта близкая мне душа.
Хоть достаточно сил собраться и прочь уйти,
Но тревожный вопрос не оставит никак меня:
То ли я - обесцененный временем прототип?
То ли это она - только тень моего огня?
И о ком же ты будешь думать в последний час?
Кто живёт в твоём сердце - в сумрачной глубине?
Или, может быть, ты и вовсе не делишь нас:
Если вспомнишь о ней - то, значит, и обо мне.
2009