Что для истории те семь десятков лет?
Миг – капля в океане мирозданья.
А для тебя, израненный мой дед, –
Крик песни журавлей прощальный.
Рубцами память не вернувшихся с полей
В кармане сердца, что предсердием зовется.
В бессоннице тот эшелон твоих друзей,
По ним сверял ты каждый шаг под солнцем.
Они – твой Бог, иль совесть по-простому.
Они – мерило жизни всей, итогов.
Косила их, безусых, на просторах;
Летела под откос последним вздохом.
Что для истории те миллионы песен
Не спетых... не родившихся детей...
Сирот голодных тоненькие плечи...
И рано поседевших матерей.
Поэт, историки расскажут, что и как,
Распишут все события по датам,
Добавлю пару строк тебе, Солдат,
Что гнал фашизм до самого Рейхстага.
Ты шел, глотая талый снег и пыль,..
И друга нес в огне, собой рискуя,..
Ты пил дожди, вмерзая снами в быль,
И испытал иуды поцелуи…
Скажи, Солдат, где силы брал и волю?
Не в том платочке, что синел вослед,
В улыбке глаз, родных тебе до боли,
Хоть свет весь обойди – подобных нет!..
Не потому ль не утонул в болотах?
И третьим не бывал в строю расстрельном...
Ушедших жизни стали высшей квотой,
Чтобы тебе сейчас с поклоном пели!
Что для истории та горечь и заветы?
Ожог багряный в ленте, с ней же дым.
И полыхают маками рассветы
Напоминанием о подвиге живым!..
Нет ни одной в стране нашей семьи,
Где черным хлебом фронтовые не накроют
За славный подвиг, Верные Сыны!..
Ряды ваши в Бессмертие уходят!..
...Барометром надежным ноют раны,
Еще больнее видеть вам опять,
Что чаще в праздники мы помним ветеранов,
А надо бы всегда не забывать!..