Теперь мне ясно, почему бессонница
Такую силу надо мной взяла –
Не в силах от волнений обособиться,
Я не засну – такие вот дела…
Все меньше беспокоят воды вешние
И за окном зеленый первый лист,
А на столе с манящей неизбежностью
Лежит другой. Он плотен, бел и чист.
Теперь на лист ложатся строки ровные.
Бумага стерпит все – так люди говорят.
Я вечерами занят, я борюсь с бессонницей –
Пишу стихи про все, про все подряд –
Про солнце над рекой, про радугу – чудесницу,
Про то, какие в небе облака,
И про луну пишу, ночной прохлады вестницу,
Про то, как жизнь бывает коротка.
И, передав листам свое, родимое, заветное,
Я прихожу в себя, мой разум чист и сам
Я понимаю, почему советуют
Писать дневник и сбрасывать весь хлам…
Но в хламе этом нужно покопаться!
Бумагой мятою я быстро наполняю дом,
Но вот листок – вы будете смеяться –
Ведь гениальное написано на нем!