Рассказ о том, как я встречала своего отца с войны.
Детство-это самое святое, что у человека есть. Оно у меня прошло на берегу Иртыша, в старинном большом селе. По реке ходили пароходы, баржи-это была связь с внешним миром.
Здесь жила моя большая родня. Многих уже нет, но всех помню и люблю. Родители работали, а мы жили на попечении бабушек и дедушек, которые были в каждом доме И никому тогда в голову не приходило, что старики могут быть не нужны.
Отец мой Феофан Андрианович ушёл на войну 22 августа 1941 года и пришёл с Дальнего Востока в конце 1945 года. 9 Мая для него война не закончилась.
Как он уцелел в этом аду. Ответ может быть только один - он оптимист. Оптимист, весельчак, анекдотчик, первый гармонист в деревне.
Рассказывал, как на привалах играл на гармони и его называли Василием Теркиным.
Еще помогла молитва " Живые в Помощи", которую дала ему мать. До конца дней своих он не терял бодрости духа и умер на 86 году жизни.
Как провожали на фронт - не помню, была слишком мала, но как встречали - помню хорошо. Заранее сообщалось, что на пароходе возвращается фронтовик и встречать его шло всё село.
С замиранием сердца я стояла на пристани, каждая минута казалась вечностью. Наконец показался 2-х палубный белый красавец, он вёз моего отца с войны. На нас смотрели с завистью, не многим досталось такое счастье.
И вот выходит отец. Только он ступил на трап, ему дали гармонь и он заиграл.
Море эмоций, слёз, радости и горя. Людей, как заворожили. Кто плакал, кто смеялся, пели, плясали. Не скрывая своих слёз, отец обнимал родных, целовал свою землю.
Пароход отчалил и попрощался с нами гудками, а всё село с песнями пошло к нашему дому. Всем места в доме не хватило, толпились во дворе, заглядывали в
окна, старались спросить у отца, не встречал ли он на войне их близких.
Я сидела у отца на коленях и помню хорошо, только одну выпили за встречу,
а потом называли имена не вернувшихся односельчан и поминали их. Прошли годы.
Отец оставался таким же добрым, весёлым человеком. Но через всю жизнь пронёс он
в своём сердце эту боль, боль войны, боль погибших друзей. Сны его были наполнены этими событиями. Иногда кричал во сне, всё кого-то спасал и боялся за наших детей и внуков, чтобы им не выпала такая доля. Очень любил стихотворение, которое я ему посвятила " Фотография отца из 45-го". Когда читал всегда плакал.
15 лет прошло с тех пор, как нет моего отца, доброго, весёлого, всегда готового поделиться последним. Остались в памяти из моего детства: Иртыш и белый пароход,который привёз с войны моего отца. http://www.stihi.ru/2013/12/25/3585