В клетке контурных карт и широт,
Необъятной до боли страны,
Так нелепы квадратики рот,
Ромбы танков прошедшей войны.
Стрелки чёрные в смешанный лес,
И отметки пройдённых высот -
Всё имеет здесь смысл и вес,
Стрелка красная - через брод.
И пока далеко до весны,
И пока стрелки наши назад,
Дед ушёл у смоленской сосны,
Не увидевший Сталинград.
Но, придёт день, когда за столом,
Вождь набьёт в свою трубку табак,
На грузинском пройдётся потом...
И булавкой, флажок - на Рейхстаг.
© В Блэк. » 28 дек 2011