В шкатулке старой у отца
Хранятся скромные награды.
И рядом с ломтиком свинца
Лежит осколок от снаряда.
Лежат орден и медали "За Берлин",
"За победу над Германией" -
Он редко носит их, хранит
Как о войне воспоминание.
Он скупо отвечает мне:
"Премудрости не надо много,
Чтобы снаряды на войне
Возить по фронтовым дорогам..."
По праздникам, когда сосед
За стол с семьей нашей садится,
Я вижу, как отец мой сед
И молодость ему уже не снится.
И просыпается вина во мне,
Гоню я мысли неотвязные,
Что мало знаю об отце...
Как многим я ему обязана!