Первая проба белого стиха...
На старой даче мрак и пустота.
Крадётся тишина на мягких лапах,
И слышит лишь паук её шаги,
Качаясь в гамаке под стулом венским.
Потухшими глазами зеркала,
Поймать пытаясь капельку движенья,
В который раз обводят пыльный зал
И рамами с обидой пожимают.
В прихожей бродят тени. Иль пальто,
Забытое хозяином на стуле,
Сдув пыль седую с плеч и рукавов,
Пройтись решило к коврику у двери?
За ставнями волнуется апрель,
Бальзам для душ из трав весенних варит –
Об этом прозвенели зеркалам
Продетые сквозь щели струны солнца.
И дача ждёт весенней кутерьмы.
Вздыхая старым креслом, как мехами,
Тревогу прячет даже от себя
Под складками гардины тёмно-синей.
Вчера приснилось ей, что экипаж,
Нагруженный узлами и весельем,
Не повернул к знакомому крыльцу –
В клубах тумана серого растаял.
На старой даче мрак и пустота.
Надолго. А быть может, и навечно.
А тот, кто ей вернуться обещал,
Бредёт сейчас по улочке парижской.