Я дух стихийный, порождённый Богом,
Летающий в пространстве без планет.
Не ведаю о будущем убогом,
И далеко мне до его порога.
Я первенец. Я творчество. Я свет.
И вот - Земля, рождённая из слова.
Ее обличье - игры наших чувств.
Не нужно удовольствия иного:
Любить, творить - и красота готова.
Среди природы дивной я лечу.
Но вот мой дух пленён тяжелым телом.
Не улететь от собственных грехов.
Все ново и движения несмелы,
И позабыта истина о целом,
И только тяжелее груз оков...
И я рождаюсь снова. Снова, снова...
В Сансару погружаясь сотый век.
Неужто нет пути назад иного,
Чем истиной разбить грехов оковы,
Придав величье слову "человек"?
Я вспомнил дух мой, что летал над бездной,
И понял, как наивен был и юн.
Насколько Богу я сейчас полезней,
Прожив сто жизней, пусть порой нелестных,
Остановившись робко на краю...
Теперь - назад. Под тяжестью ошибок,
Любовью, светом заполняя дни
За жизнью жизнь. И хоть финал мой зыбок,
И неизбежны на пути ушибы,
Я верю, что окупятся они.