Холодный пепел на рассвете
Без воздуха, без пыли, грязи
Как будто в травяной котлете
Нет мяса, специй и фантазий...
Волной безбрежной при затменье
Стирается последний берег
И наступает потепленье
В бесформенной убитой сфере.
А завтра ты не скажешь "солнце",
Не будешь плакать и рождаться.
Ты-мертвый человек-угроза
Ты не успеешь испугаться,
Когда волной безбрежной тленной
Нахлынет ядерная вспышка
И станет выдохом последним
Твоя короткая одышка.
Ты не успеешь испугаться-
Дотронуться рукой до неба.
Забыть, что значит прикасаться
К земле-что станет завтра сферой.
Ты-мертвый человек-угроза
Твои безумные идеи
Рождают пик метаморфоза.
Остановись. Не будь последним!
05.04.15г