Нет рока без пророка...
Резюме
Чужая жизнь так немудра!
Ни похвалы, ни сожаленья.
И продолжается игра
из поколенья в поколенье.
Поэты, душу промотав
за мелкий скрип куриных перьев,
боятся белого листа,
страшатся чёрного куста
и верят в магию поверьев.
И озадачены умы
унылым призраком кометы.
И слепо верят слову тьмы,
хотя не веруют в приметы.
А между тем огромный куст
чернее ворона и сажи
восходит тьмой зловещих уст,
чтоб снизойти погромом кражи.
И, состязаясь тщетно с ним,
мы в небо тянемся руками,
и созидательный наш дым
мешает пепел с облаками.
Но, протыкая серый шёлк,
взлетают резвые ракеты,
чтоб поразительней вошёл
топор судьбы в нарыв планеты.
И кто удачливей из нас:
палач, спаситель или жертва?
А может, чей-нибудь спецназ?
А может – пушечные жерла?
Но мир ничуть мудрей не стал
сюжетов ветхого завета:
чредой идут на пьедестал
жрецы гарроты и лафета.
И разум нынче изощрён
не божески, но сатанински –
и что ему вчерашний сон
поддатых СМИ в распятом Минске?
И что ему вчерашний прах
Сонгми, Хатыни и Волыни,
когда Одесса на устах
и Волноваха на помине?
...А мне никак не снять с колен
под... сказку дремлющего сына,
чтоб наяву провидеть тлен
и ком Земли, где в коме – глина...
Кому сей обморок пронзить
лучом пророческого слова,
чтоб вечным миром искупить
Дом – без огня?
Дитя – без крова?..
1982-2015 гг.