Будет срок, и старушка Осень
листопадом накроет город,
платье рыжее в ноги бросит,
на проспекте простудит горло,
догола дерева разденет,
хрустнет инеем на скамейке...
Там под утро заледенеют
и ладони мои, и веки…
Там под утро ворчливый дворник
(недовольный круглогодично)
в куче листьев отыщет томик
разностиший реалистичных,
мной утерянных безвозвратно.
Полистает секунды две-три...
И, скорее, покроет матом,
чем хотя бы чуть-чуть поверит.
Будет срок...
Будет срок, протрезвевший кто-то
этой песне приладит крылья...
И напишет к ней чудо-ноты...
Может, всё же
не зря
любил я..