Признаться, нечасто совсем удается
Среди суеты городской,
Отбросив дела, побывать на погосте,
Где тихо и вечный покой…
Давно не хоронят на божьей делянке,
Травой зарастает проезд.
Меж сопок лежит небольшая полянка,
А вместо оградки там лес.
И дюжина скромных могилок от силы,
Видать, по заслугам и честь…
Но только по этим неброским могилам
Историю можно прочесть.
Вот прадед лежит, в сорок пятом умерший,
И тетка тут рядом, и дед…
И снимок у деда совсем пожелтевший,
Других у него просто нет.
Фамилии тех, деревенских усопших,
Кто жил и навеки ушел…
Все общее, даже один на всех общий
Стоит поминальный здесь стол.
Невольно почувствую внутренний трепет,
Который едва ощутим,
Услышав негромкий лесной птицы щебет –
То, верно, поет херувим…
Я редко бываю на этом погосте
И предков прошу я простить.
Но тянет сюда, и душа моя просит
Еще раз родных навестить…
2015