Ночью луну обдувает с боков пассат,
Срывая с неё сквозных облаков туники.
И нагота луны обращена в фасад,
А взор мой – в книги.
И я листаю прошлые дерева.
Буквы пленяют, как рукава из ситца.
И мысли веков натянута тетива,
Чтоб в мою голову, не размозжив, вонзиться.
Переступая что-то своей ногой,
Слитое в восхищенье с щемящим криком,
Синим фасадом, робкой луной нагой, –
Снова и вновь я возвращаюсь к книгам.
И том, говорящий вычурно о великом,
Станет понятным как точка под лунным бликом.
3 октября, 2014