В старинном, обветшалом доме,
Таком, что потерял свой лик
Под половицей на балконе
Нашли исписанный дневник.
В том доме жил чудак угрюмый,
При жизни много не болтал.
Своей был вечно занят думой,
Скрывал от многих мыслей вал.
Он не любил больших компаний,
Он в одиночестве тонул.
И отголосками приданий
Он заменял словесный гул.
Везде с собой таскал он книжку
и постоянно в ней писал.
Он увлечён был этим слишком,
Своих он мыслей был вассал.
Ушёл он тихо на рассвете
И больше глаз не разомкнул.
Никто сначала не заметил,
Что он как в воду вдруг канул.
Никто не знал о чём он думал,
Никто не думал чем он жил,
Свою судьбу он скрыл под полом
И этим всех заворожил.
Когда дневник его открыли,
В тот миг всё замерло в тиши.
О том что пишет он не знали,
Стихи он пишет для души.
Те строки всех заворожили:
В них отражался целый мир.
В словах тех блики солнца жили,
За каждой строчкой звуки лир.
Но он ушёл из этой жизни,
Нам не прислав оттуда вести.
Остались только отзвук тризны,
И подпись- "автор не известен"