Много тропок фатальных исхожено,
по камням, по алмазам из рос,
рядом нужные шли и прохожие,
но свернули с пути... не срослось...
Так бывает... судьба переменчива,
чаще – не до.., порой – перебор,
то со счастьем обвенчана женщина,
то фортуна спиною - игнор...
Часто смотрит она в небо звёздное,
на ромашке гадает тайком,
и о чём-то с садовыми розами
разговоры ведет вечерком.
Не страдает глухим одиночеством,
каждый птенчик в лесу – сват и брат,
только как же, порою, ей хочется
лет на тридцать вернуться назад.
Разыскать среди множества тропочку –
ей одной предначертанный путь,
и найти в стоге сена иголочку...
Может, в ней эта самая суть?..