Мы не помним, хоть убейте, ни что было, ни что будет -
В смерть сбегаем лишь, в надежде, что за это не осудят.
Только там, за гранью жизни, бог на нас глядит с укором,
Дескать, "Люди! Что творите вы с начальным договором?"
Нет ответа. Нет ни Рая, ни огней проклятых Ада -
Есть лишь шёпот: "Дорогая, мне на пару жизней надо…"
Дальше - вставить по желанью, хоть борьбу, хоть искушенье,
Хоть забытую надежду. Гедонизма наслажденье…
Веру, сдобренную солью, боль, затянутую сетью,
Пережжённую любовью в уголь, пахнущий лишь смертью…
Мы сбегаем от ответа, стать стараемся тенями,
Мёрзнем в ожиданьи лета… Меряемся снами, днями -
Только всё опять напрасно. У ворот две половинки,
Разделённые ужасной пропастью, как волосинкой,
Расширяющейся долго. Падающей постепенно
Топором на шею вере, ставшей нынче слишком бренной…
Капли влаги дождь весенний смоет со щеки небрежно,
Облетевший цвет укроет в белый землю безмятежно,
И река багровой пены унесёт лихую память…
Не согласен. Я - запомню. Попрошу себя оставить.