Я давно ничего не чувствую
В полноте, что так свойственна возрасту.
Пролетают радости с грустями, -
Только дымом легкие полнятся.
Только полнится крыша забвением
Нерастраченным, не пристегнутым...
И поехали, понедельники...
Каждый вечер, нет, не особенный.
Закидоны куда-то прячутся.
Поминай, управляй - все без толку.
Бестолковщина, неурядица...
Мятый лист на столе Сильвестера.
И стихи я пишу об этом же,
О бессмысленном, о безвекторном.
Без шаблонов слетает вера же,
Без шаблонов не править сектором.
Самый сложный тупик - забвение.
Чистый лист и отсутствие стеночек.
Пустота, и вокруг безветрие.
Понедельники, понедельники...