Позабыв: поэты - немного маги,
Я стою столбом, раскрасневшись ало,
Перед милым мальчиком из бумаги,
На которой образ его писала.
Мне всегда твердили, что руки-крюки,
Что пишу фантом, мол, чего же ради?
Он стоит, красивый - в линейку брюки
И рубашка в клетку, как лист тетради.
Но с разбитым сердцем (читай - корытом),
Понимая: время спастись бегами,
Обращаюсь снова огнём открытым
И целую мальчика-оригами.