(моей внучатой племяннице
Поляковой Ане - посвящается!)
Не будет все, как было до войны,
А к нам приходят в снах картины эти,
Как пасынками стали для страны
Все мы, расстрелянного детства дети.
А вы ценили в детстве тишину?
По свисту различали тип снаряда?
А может, быть любили ту страну,
Что посылает смерть с "рапир" и "градов"?
Мы видели, как рушат города
И быстро под бомбежками взрослели,
Нас так нежданно обожгла беда,
Что мы проститься с детством не успели.
Не будет так, как было до войны,
Хоть, как бы жизнь потом не баловала,
Душой теперь надолго мы больны
После ночных сидениях в подвалах.
Да, мы теперь растем в своей стране,
В одном себе клянемся без апломба,
Что мы узнаем кто? По чьей вине?
И все им вспомним, непременно вспомним!