* * *
Воздухом сжат и стволами
мир у зимы в горсти.
Птица взмахнёт крылами
и улетит
с отяжелевшей ветки
пищу искать и кров.
Снегом засыплет метки
птичьих следов.
Дым над котельной спину
выпрямит до звезды.
Можно ль от счастья стынуть,
как от беды?..