Хрупкие пальцы ее лихорадят по клавишам,
Птицы же слов скуповатых летят по страницам,
Сколько, родной, ты кидал в нее камень за камушком,
Хрупкую душу заставив в итоге разбиться?
Сколько мечтаний любимой спустил, не торгуясь,
Страсти стыдливой ее и такой безответной,
И ожиданьем любви терпеливым любуясь,
Сам ты позволил ей стать поцелованной ветром…
В ней для тебя жили тысячи солнц, сотни ватт,
Но ты подвесил свой меч над ее головой
Будто бы… нет, не купил даже – взял напрокат,
И позабыл, заперев про запас в кладовой…
Полно, теперь ты жалеешь хрустальных осколков
Яркие брызги, что где-то лежат под ногами?
Шепоты страсти над нею давно уже смолкли,
Что же их с ветром ты все еще числишь врагами?