Я был никем.
Скильзкой субстанцией на обочине жизни.
Питался дождем собственных иллюзий.
Мне не хватало воли собрать в комок мысли.
По крупицам разрозненного сознания, протрузией
Своего жалкого существа, я собирал
То, что должно было быть мной.
И в бесконечном потоке лицемерия и похоти
Пытался найти смысл.
Но он ускользал от меня все дальше и дальше.
Я искал везде, где бы ни был,
Среди масок прохожих, в сгустках невежества и фальши,
Среди подобия жизни, подобия счастья,
Среди безликой массы, именуемой обществом.
Мне ломали ребра, рвали на части,
Вбивали ржавые гвозди и добивали словом.
Но я вновь воскресал из тлена.
Продолжал верить, продолжал искать.
Подчас меня накрывала пелена
Безумия, бессилия, словно полусгнившая нежить
Я бродил по углам параллельных миров.
Относился к своей жизни как к проклятию.
Даже Дьявол, нехотя, вел со мной один и тот же разговор,
Подобный принтеру с черно-белой печатью,
Бездушный, унылый и нудный.
Спустя годы скитаний, лишений и боли,
Разобрав на слагаемые калейдоскоп мыслей,
Раздавленный и распятый, но преданный воле,
Я познал его, истинный смысл жизни,
До дрожи простой, но не принятый миром.
Мы живем не ради богатств, любви, детей или денег,
Безрассудно и глупо прозеваем в надеждах,
В потоках нечистот ищем свой берег.
Мы живем ради Смерти в белых одеждах.