Шкварчу в аду на сковородке...
И плачу: господи, за что?
Ведь вроде был не жадный, кроткий
И нежен со своим котом?
Не пьянствовал, не брал чужое,
И ни одной не изменял...
Был незлобив, ценил святое,
И даже в мелочах не врал!
За что же жир теперь мой брызжет,
Как будто я какой бекон?
Но больше тем, что так унижен
Я мучусь в пламени сиём!
И тут сказал мне чёрт усатый,
Что так на Сталина похож:
Ты тут не зря, мой друг проклятый,
От мук и горечи орёшь!
Ты был поэт, причём неслабый,
Но угасил свой божий пыл,
И пренебрегши вечной славой
Лишь на стихире ты дрочил!
Ты не кричал народу в души
Боясь театров, площадей!
Всё причитал, что, ты не нужен
Тут с музой никому своей!
Ты б мог трясти, как дуб, - народы,
Задротов дохлых пробуждать,
Всем доказать, что все - уроды
И темя царское клевать!
Ты призван был всевышней властью
Чтоб обличать псевдолюбовь,
И носом ткнуть придурков в счастье,
А говнюкам - испортить кровь!
А ты, скотина, маловерный,
Все на стихушке продолбал.
Огонь божественный и верный
На рецек жалкий звон сменял!
Так будь теперь, свинья, котлетой
Недопрожаренной вовек!
За то, что звание поэта
Просрал, ничтожный человек!