***
Дано ваять стихов скульптуру,
резцами-мыслями вонзаясь
в словес бесформенную глыбу,
ссекая внешнее, немое,
являя вновь в первичной мощи
звучанье творческого слова.
О, Микеланджело, покуда
хватает мне листов бумаги
белейшей, как каррарский мрамор, –
любимый мрамор твой, маэстро, –
я буду яростно трудиться
над пересотвореньем мира.
Пусть белый стих мой будет светлым,
белее, чем сама бумага;
пусть из него лучи струятся:
лучи из Солнца Солнц – из сердца,
ведь сердце стало терафимом,
дающим Свет, Любовь и Веру.
А ритм стиха пускай сольётся
с биеньем пульса Вечной Жизни
и приобщением к Искусству
поёт, вибрируя в душе!
Так: всё поёт, что гармонично,
в чём Слово запечатлено.
.