И пусть говорят, что в поэзии странные люди,
И пусть говорят, что другой у них менталитет.
За каждой росинкой в алмазах сверкают не будни,
А куплен однажды в поющее пламя билет.
Пускай говорят, что питает безумие строки,
И шахматных дней череда то бела, то черна,
Ведь даже великим пошли не на пользу уроки -
Лежит на поэтах извечная чья-то вина.
Пускай говорят, что пора бы подумать о бренном,
К чему воспевать эфемерный, обманчивый рай-
Я вновь искупаюсь в бурлящей поэзии пенной,
И вспыхнет соцветьями преданный ласковый май.