Расправил скворец перья на груди
и в новый домик к скворушке стучится.
Не дворец, не творение Гауди,
но он не жить, а поволочиться.
И утром весь в росе,
от трудов тех сиреневый,
выполз на шесток в горделивой позе,
напрочь забыв, что как и все шагреневый.
В мироздание не вместить его громадного,
не иначе, как царя птиц, орла полет!
Ах, фантазии полет, все мы полета одного!
27.04.15.