Глаза наполнены печалью,
В них вырастает пустота...
И, словно чёрною вуалью,
Накрыта белая строка.
И не иссякнет чувство страха
Перед таинственной средой,
Пред тенью белого монаха,
Пред головой его седой.
Седая...белая поляна,
Лишь гладь и больше ничего.
Легла без всякого изъяна
На раскалённый стан его.
Река вся красная от гнева,
Ревя, смеясь и хохоча,
Как будто ветреная дева
Неслась куда-то сгоряча.
Дотла спалила всё живое,
Оставив ярко-красный след -
След крови павшего героя...
Прошло с тех пор немало лет.
Две даты в памяти остались:
Сорок один...и сорок пять! -
Они за РОДИНУ сражались!
Не смей об этом забывать!