Мы живем в деревне, как хомяки
И работаем с шести до шести.
Распахали огород у реки
И сажаем все, что может расти.
И чтоб нас не испугала зима,
Чтобы сладок был заслуженный сон,
Мы со стуком семена в закрома
И со скрипом закрома на засов.
Если спросите меня про стихи,
Я на это вам отвечу одно:
Не умеют их писать хомяки,
Хомякам писать стихи не дано.
И под осень среди русских равнин,
Если убрано в сусеки зерно,
Журавлиный улетающий клин
Не заденет душу их все равно.
Вы, наверное, поймете меня:
По планете этой тысячи лет
Ходит сытый и счастливый хомяк,
И голодный, но счастливый поэт.
А подумаешь порой: Ё-мое!
И не надобно ума занимать.
Счастье каждому дается свое,
Но короче – это как понимать…