Они стояли не за страх - за совесть.
Ногами вросшие в зелёную траву.
Когда-нибудь о них напишут повесть -
О мальчиках, что видели войну.
Когда-нибудь... они стоят за это.
Без страха глядя мрачно на врага.
Они стоят - за будущее. Где-то
Есть те, кто их прославят на века.
Они идут. И на плечах винтовки.
Под сапогами стонет их земля.
А за спиною, в сотне милях, на пригорке
Вдаль смотрит та, которая ждала.
И у окна, отложив пяльцы и иголку,
Вновь замирает, глядя в пустоту.
И думает о нём. А толку?
Слезами женщины не выстрадать войну.
И он идёт. Такой ужасно юный
С улыбкой светлою в мундире боевом.
Один из многих - слишком многих. Стало шумно.
И слышны выстрелы. Полк встретился с полком.
Гремят винтовки и грохочут пушки,
И крики, стоны тонут в рёве их.
Не те вам, мальчики, досталися игрушки -
Безумный плач орудий боевых.
Закат уж близко, стихли крики.
В безмолвии взойдёт луна,
Осветит пламенные лики.
Огонь чей выпит уж до дна.
И в сотнях миль в тумане всходит солнце
Над городом. И лучика стрела
Метнётся сквозь открытое оконце
Той женщины, которая ждала.