Я зайду в старинный мамин дом.
В запылённой тумбочке альбом…
Я открою. Он, полуистлевший,
Мне откроет новый взгляд на вещи.
Я листаю пожелтевшие страницы.
С них глядят чужие чьи-то лица.
И чужую память я листаю,
И, не понимая, понимаю
Жизнь тех людей, кто видит этот мир
Сквозь фотографии, затёртые до дыр,
Жизнь тех, кто жил на свете не теперь…
Я положу альбом, уйду, закрою дверь.
1997 г.